Un conte ...défait!
"Ce n'est pas en ajoutant que l'on s'approche de l'essence, c'est en enlevant."
Pour faire de l'excellente littérature, il suffit de:
- 10 chapitres, 131 pages et trois heures de lecture au maximum.
- une panoplie de personnages fous, tendres, effrayants, bêtes, méchants...Une petite fille à la beauté pure et fragile, un chat goûteur de vin, un marionnettiste étrange, une danseuse espagnole
adultère, un voisin bon pour l'asile, un artiste alcoolique, une Vierge, un directeur d'école fumeur fumiste, une caissière "nabote" ...et autres congénères pittoresques ou pathétiques.
- un narrateur tueur "trépasseur" pour qui "le meurtre est une forme supportable du suicide"...Ancien élève médiocre des Beaux Arts, après quelques crimes nécessaires ou accessoires, il
consacre sa vie à la recherche de la Beauté ultime, à savoir le dessin de l'oeuf parfait..."le vrai chef-d'oeuvre de l'univers, l'incarnation de l'harmonie".
- un grand méchant loup, une petite princesse qui veut qu'on lui dessine un "mouflon",un chat pas botté...
- un style iconoclaste et absolument irrésistible, qui oscille entre une inventivité jubilatoire, et un classicisme impeccable (ah, les subjonctifs savamment conjugués!).
- un humour constant, parfois déjanté, un art consommé du portrait et de nombreux passages hilarants où le lecteur hésite entre le fou-rire et la consternation...
- un propos très "philosophique", politiquement et littérairement correct, à savoir: où se situe la frontière entre le bien et le mal, qu'est-ce que la Beauté, et comment l'atteindre...mais
traité avec une sorte de folie qui éloigne très sûrement l'ennui d'un thème qui pourrait vite faire bailler...
Voilà donc un livre qui ne ressemble à aucun autre, qui m'a enchantée, étonnée, bien fait rire, et émue parfois...
Et puis, quand on tient un blog dont la bannière est une oeuvre (de la photographe allemande Loretta Lux) inspirée d'un tableau de Balthus et représentant une petite fille et un chat, symboles de
pureté et de grâce, et dont on a précisément l'impression que l'auteur les a littéralement copiés dans son livre,... comment ne pas être totalement conquise ?...
Des Mémoires faites pour moi, à n'en pas douter...une connivence à laquelle je me plais à croire, et qui fait tout le charme d'une rencontre entre un livre et une lectrice!
Rencontre à moitié inattendue, dont voici la genèse: j'avais lu l'excellente critique de ce livre rédigée par mon ami Richard, du blog Polar noir et blanc, que je vous invite à lire ICI, et j'avais
immédiatement été séduite et intriguée...et quelque temps plus tard, dans ma boîte aux lettres, un colis venu du Québec, et le livre dédicacé par l'auteur lui-même...
Merci donc à Richard, qui, me connaissant un peu, savait que le livre me plairait, et merci aussi à Sylvain Meunier, pour cette découverte savoureuse et sortant des sentiers
(re)battus...
Et maintenant, un extrait, à défaut de citer le livre entier!!! (mon exemplaire étant abondamment corné et sur-ligné...)
"Je dégustais un pomerol lorsque je vis la grosse concierge d'en face sortir tel un rhinocéros en rut de "son" immeuble, puis tourner à sa droite. Il y a là deux
maisons qui se ressemblent comme deux soeurs, deux bâtisses cubiques recouvertes de clins de vinyle rose avec un balcon à chacun de leurs deux étages.Elle passa sans dévier devant la première,
vira sec devant la deuxième et descendit les quelques marches de ciment qui menaient à l'entresol , qu'habitait le fou. Faisant fi de la sonnette, elle frappa à coups de poing sur la porte. Le
fou, sage dans les circonstances, lui répondit à travers le moustiquaire de sa fenêtre ouverte. Tout juste avait-il eu le temps de lui demander ce qu'elle voulait qu'elle l'invectiva
violemment dans un langage abrasif que je ne reproduirai pas ici. Il était question d'une bicyclette volée et la bonne femme soupçonnait, accusait, condamnait le fou!
(...)
Or ce fou de Ronny, voyant l'ennemi abandonner le siège, décida de tenter une sortie et il apparut, torse nu sur le trottoir, invitant la concierge à pénétrer
dans son antre afin de constater qu'il ne s'y trouvait que sa bécane à lui, connue de tous. Il s'adressa à elle sur un ton délibérément frondeur, mais il recula aussitôt de deux pas quand la
massive femelle se retourna. J 'espérais que, comme dans la chanson, elle allait le massacrer à grands coups de mamelles, mais elle se contenta chichement de s'arc-bouter en pointant son doigt
vers lui, pose qui me permit de mesurer l'étonnant volume des masses tremblotante qui pendaient de ses humérus. S'ensuivit un archétype dialogue de sourds , lui répétant son invitation avec avec
des accents de microsillon endommagé, elle lui administrant une injonction interdisant à jamais à son interlocuteur de pénétrer dans l'enceinte de "son" immeuble, sous peine d'affronter les
foudres d'un mari à elle que, encore aujourd'hui, je n'ai jamais vu faire autre chose qu'ingurgiter de la bière à même la bouteille."
Petite présentation de l'auteur:
Après avoir enseigné pendant trente ans, Sylvain Meunier se consacre maintenant à l’écriture. Il a été trois fois finaliste aux prix du Gouverneur général du Canada pour ses
romans Le seul ami, L'homme à la bicyclette et Piercings sanglants. En 2007, il remporte le Prix de création littéraire de la ville de Longueuil pour la série
Ramicot Bourcicot. Et, en 2011, il est le lauréat du Grand Prix du Livre de la Montérégie pour L’histoire de MON chien.
Pour se détendre, il aime gratter sa guitare — même s’il dit ne pas avoir l’oreille musicale —, partir en promenade avec son chien, jardiner et jouer au badminton. (source: La courte Echelle)
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